La lluvia

Me visita por la noche
una piedra en la garganta

No entiendo bien por qué
la nostalgia se puso tan
pero tan retro.

Como un párpado mal suturado,
un hilván mal hecho
se abrió todo de nuevo
en rojo sangre,
prendido fuego.

Se que no siempre
todo se mantiene en reposo
pero ya no quiero morder
el polvo de tu vereda,
la que era de tierra
y ya está asfaltada.